Humanizando

Mestre é o chão onde piso, que me ensina sem querer ensinar. (provérbio de Sete Encruzilhadas). Mestre é meu chão. Que sustenta meus pés em caminhos de pedra, de terra e suor.

A vida urbana nas grandes metrópoles tem, cada vez mais, conduzido à uma generalizada crise de identidade.

O esforço de dar a luz deve ir aos que menos tem. (José Oleriano da Silva) Somos todos pontos luminosos em um oceano de almas. Cada alma é um ponto. Cada ponto uma luz. Cada luz uma estrela.

Os cultos religiosos de matriz afro, especialmente o candomblé, tem um forte atrativo àqueles que se interessam em conhecer a religião, e que, muitas vezes, acabam se envolvendo. Na religiosidade afro quase todos os rituais se praticam cantando e dançando.

Caboclo índio curador. Pajé dominador dos segredos das folhas, raízes e frutos. Das pedras, do barro e da água. Dominador da comunicação com o mundo espiritual e com os ancestrais. Habitante das matas. Do interior das matas. Só. Isolado. Longe de tudo e todos. Entregue ao constante exercício espiritual. Responsável pela harmonia espiritual e religiosa da aldeia. Conselheiro supremo dos chefes caciques.

Nessa manhã de verão desse século de incertezas me vejo incomodado por um desejo um tanto quanto incomum. Gostaria eu, realmente amaria se melhor expresso o que sinto, mais do que amo normalmente todas as coisas, que todas as pessoas que gosto, prezo, admiro e amo fossem escritoras. Se assim fosse, eu poderia, talvez, melhor compreender o que sentem e como sentem. Poderia eu, se poetas e poetizas fossem, saber como lhes amar melhor, lhes agradar mais vezes, lhes chatear menos. Se poetas e poetizas fossem as pessoas que amo, dedicaria mais tempo de minhas leituras às suas palavras. Às pessoas vivas que são. E que vivem minha vida como vivo as suas. Não que as pessoas mortas não mereçam minha leitura. Pelo contrário. Por estarem mortas em matéria e eternas em palavras são ainda, com certeza, mais do que honradas. Mas porém e todavia, são sempre mais dignas as pessoas vivas por assim estarem. Vivas. Vivas e amadas. Em mesmo enquanto poeta escritor, não dou tanto valor à estimada geni

Até que ponto podemos controlar nossos sentimentos? Bem estar, alegria, satisfação, emoção, amor, ódio, raiva, desprezo, paixão. Paixão. Eis o mais complexo. O mais cruel. O mais intenso. Na paixão há masoquismo. Paixão é quase sinônimo de sofrimento. Quase? Quase não. É o próprio sofrimento. A paixão é o querer impossível. Impulsivo. Mas qualquer impossibilidade torna-se alcançável quando há paixão. Na paixão mora a dúvida. Incompreensão. Incompreensão sobre a causa. De onde vem tal sensação. O que explica tamanha obsessão. Na paixão há medo. Medo das consequências de trocar uma vida por um momento. Há também esperança. Esperança que tal momento se torne uma vida. E que dure toda ela. Toda e além. Além da idade. Dos anos que corroem a convivência com ferrugem em ferro puro. A paixão é ilusão. Ilusão de que aquilo que não pode ser seja. Ilusão de felicidade plena em apenas um abraço. No cheiro do perfume doce no cabelo e no hálito. Felicidade eterna em gesto pass