Lugar de nascimento e criação é lembrança por demais intensa. Na época, pra mim, nem bonito era. Não porque não era. Mas por ser tão meu, tão único, por ser tão absolutamente meu sertão aquela roça, que era do pai e foi do avô, que o bonito e o feio não eram nem mesmo uma ideia pensada, ouvida ou dita. Hoje, na lembrança, e na presença só por visitação por causa de migração minha, vejo e lembro-me de um lugar de água pura e paisagem ainda mais, só que banhada de sol, vento, e às vezes muitas, chuva fina e grossa. E tem tudo que pássaro de cerrado que canta e pia. Pintassilgo, Picapau e Sabiá. Pardal, Bentivi e Seriema. Tiziu, Trinca-ferro e Passopreto. Maria preta e branca. Canário, Jacú e Curiango. Cabeçinha preta e de fogo. Coleirinha. Papaarroz, Papacapim. E tantos mais e muito mais que meu pai me ensinou. Ensinou nome de pau e mato também. Urtiga foi das primeira. Congonha, capim gordura. Braquiaria das muitas que tinha. E que braquiaria veio da Á
A meta da humanidade é ser humana